•••• Свидетельство РОСКОМНАДЗОРа: ЭЛ № ФС 77- 66034 •• Международный стандартный номер ••••


Близнецов Василий

Поэт, прозаик, художник

Род в 1963 году в Якутии. В настоящее время живет и работает в Москве. Автор книг “Гинунгагап” (1995, проза, поэзия), “Один Брон” (2009, проза, поэзия), “Сопротивление слова” и “Чувство Севера” (обе – 2015, поэзия)

Поделиться страницей

из книги СОПРОТИВЛЕНИЕ СЛОВА

СЛОВО

Стихи – это хрустальные замки,
Хрупкие категории чувств и снов,
Вечно ускользающие за рамки
Без каких-то первичных первооснов.

Стихи – как внебрачные дети.
В них спрятан всеобщий стыд,
Что больно сквозь строки светит
Как будто рай узнан и приоткрыт.

Стихи – трепетное отродье
Бессонных ночей и зноя пустынь,
Ваше высокое благородие
И рабством надломленные персты.

Стихи – дети других планет,
Сотканные из плазмы стона и Я.
Что-то, чего взаправду и нет,
Пятое сознание бытия.

Стихи – это мои глаза,
Ищущие в потемках клубя.
Стихи появляются, когда уже нельзя,
Невозможно жить без тебя.

Стихи – это полет птицы,
Не умеющей петь, спать и жить .
Невозможность осесть, приземлиться,
Только – вечно кружить, кружить, кружить.

Измеряя окружности неба
Бессмертно, бессмысленно кружа
Над местом, где никто никогда не был.

Мне стихами не стать.
Жаль .

* * *

Я ГОВОРЮ

Я говорю, а вы не слышите,
Я вам кричу, а вы не слышите,
Я умоляю – вы не слышите,
А вы не слышите меня.

Я сел читать, а вы не пишите,
Я наклонился – вы не дышите,
Я потерялся – вы не ищите
И не находите меня.

Войду и выйду, словно маятник.
Не врал, не клялся белой скатертью,
Не крал и не стоял на паперти,
Любил и рвал – себя и вас.

Зачем-то плавал между стенами,
Пил небо, подперев коленями,
Спал меж глазницами оленьими,
Зачем-то шлялся между звезд.

И все пытался крикнуть вечности,
И улыбнуться от беспечности,
Дойти, дотронуться до млечности
Неуловимого Пути.

Прижаться, чтобы не отпрянули,
Впечатать в память, чтоб не канули,
Отдаться правде ли, обману ли,
Тоске, слезам ли, пеплу, пламени,
Чтобы заметили, зачли…

Даст бог , и вы еще услышите
И восхищенно мне напишите,
Навзрыд отчаянно задышите,
Перевернув весь мир, отыщите,
Но только не меня, увы…

* * *

Аляповато-сусальный
Голос наивных рифм.
Музы провинциальной
Строчек моих ритм.

Нет этой тяжкой муки
Множества черновиков.
Просто текут звуки
Глупых стихов.

* * *

Стихи-сорванцы, стервецы. Хороши!
Казалось бы, те же слова и фразы.
А попробуй «Облако в штанах» напиши
За зарплату иль по заказу.

С аукциона стих не продать
И в бутике их за доллар не купишь.
Стихи – это, братцы, как благодать
И, несомненно, в итоге – кукиш !

* * *

Сказать, что спишь, но не сказать, что бредишь.
И бродишь закоулками недель,
И постный жир судьбы сквозь зубы цедишь,
Мечтая свой построить Коктебель,

Бросаясь в пыл и в жар и – с пылу, с жару –
В постылый холод мертвенной любви,
Меняя содержимое на тару,
Себе долдоня: “Только не криви!”

И, слизывая сукровицы вечность,
Беззубым ртом впиваясь в стихоплоть,
Травились тем, что недочеловечность
Пирует и ее – не побороть.

Умершие в губах чужих и томных,
“Чистейшей прелести” отвергшие печать.
Я пью за вас, красивых и бездомных,
Вина любви бездонную печаль.

* * *

Слова томятся, им не спится –
Жить в несказанье тяжело.
Они мечтают воплотиться
На чистой, девственной странице
И стать мелодией, волной.

И плыть легко – за строчкой строчка –
В стозвонной медленной тиши,
Чтобы никто не ставил точку,
Чтоб не пропасть по одиночке
И лечь на дно твоей души.

Им очень нужно говориться,
Им нужно слышать словный звук
И видеть наши с вами лица,
Тогда в них оживает птица
И счастье, и любовь, и друг.

Слова не ведают покоя,
И каждое – как поводырь
Мечтает взвиться над строкою,
Взлететь под трепетной рукою
И быть зачитанным до дыр.

* * *



?
Перейти к верхней панели