Близнецов Василий

Близнецов Василий 

Художник, поэт, прозаик

Москва

Родился в 1963 году в Якутии. Рисует цветными карандашами по бумаге. Рисунки Василия Близнецова находятся в частных коллекциях Москвы, Санкт-Петербурга, Екатеринбурга, Красноярска, Калининграда, а также в США, Греции, Испании.

В настоящее время живет и работает в Москве.

Автор книг:

    • “Гинунгагап” (1995, проза, поэзия)
    • “Один Брон” (2009, проза, поэзия)
    • “Сопротивление слова” (2015, поэзия)
    • “Чувство Севера” (2015, поэзия)
    • “Лето Ыыль” (2017, альбом рисунков и поэзии).

В настоящее время готовятся к изданию книга прозы “Вася”, сборник стихов “Океан Аризона”.

Женат, имеет двух дочерей.

из книги СОПРОТИВЛЕНИЕ СЛОВА

СЛОВО

Стихи – это хрустальные замки, Хрупкие категории чувств и снов, Вечно ускользающие за рамки Без каких-то первичных первооснов.

Стихи – как внебрачные дети. В них спрятан всеобщий стыд, Что больно сквозь строки светит Как будто рай узнан и приоткрыт.

Стихи – трепетное отродье Бессонных ночей и зноя пустынь, Ваше высокое благородие И рабством надломленные персты.

Стихи – дети других планет, Сотканные из плазмы стона и Я. Что-то, чего взаправду и нет, Пятое сознание бытия.

Стихи – это мои глаза, Ищущие в потемках клубя. Стихи появляются, когда уже нельзя, Невозможно жить без тебя.

Стихи – это полет птицы, Не умеющей петь, спать и жить . Невозможность осесть, приземлиться, Только – вечно кружить, кружить, кружить.

Измеряя окружности неба Бессмертно, бессмысленно кружа Над местом, где никто никогда не был.

Мне стихами не стать. Жаль.

Я ГОВОРЮ

Я говорю, а вы не слышите, Я вам кричу, а вы не слышите, Я умоляю – вы не слышите, А вы не слышите меня.

Я сел читать, а вы не пишите, Я наклонился – вы не дышите, Я потерялся – вы не ищите И не находите меня.

Войду и выйду, словно маятник. Не врал, не клялся белой скатертью, Не крал и не стоял на паперти, Любил и рвал – себя и вас.

Зачем-то плавал между стенами, Пил небо, подперев коленями, Спал меж глазницами оленьими, Зачем-то шлялся между звезд.

И все пытался крикнуть вечности, И улыбнуться от беспечности, Дойти, дотронуться до млечности Неуловимого Пути.

Прижаться, чтобы не отпрянули, Впечатать в память, чтоб не канули, Отдаться правде ли, обману ли, Тоске, слезам ли, пеплу, пламени, Чтобы заметили, зачли…

Даст бог , и вы еще услышите И восхищенно мне напишите, Навзрыд отчаянно задышите, Перевернув весь мир, отыщите, Но только не меня, увы…

Аляповато-сусальный Голос наивных рифм. Музы провинциальной Строчек моих ритм.

Нет этой тяжкой муки Множества черновиков. Просто текут звуки Глупых стихов.

Стихи-сорванцы, стервецы. Хороши! Казалось бы, те же слова и фразы. А попробуй «Облако в штанах» напиши За зарплату иль по заказу.

С аукциона стих не продать И в бутике их за доллар не купишь. Стихи – это, братцы, как благодать И, несомненно, в итоге – кукиш !

Сказать, что спишь, но не сказать, что бредишь. И бродишь закоулками недель, И постный жир судьбы сквозь зубы цедишь, Мечтая свой построить Коктебель,

Бросаясь в пыл и в жар и – с пылу, с жару – В постылый холод мертвенной любви, Меняя содержимое на тару, Себе долдоня: “Только не криви!”

И, слизывая сукровицы вечность, Беззубым ртом впиваясь в стихоплоть, Травились тем, что недочеловечность Пирует и ее – не побороть.

Умершие в губах чужих и томных, “Чистейшей прелести” отвергшие печать. Я пью за вас, красивых и бездомных, Вина любви бездонную печаль.

Слова томятся, им не спится – Жить в несказанье тяжело. Они мечтают воплотиться На чистой, девственной странице И стать мелодией, волной.

И плыть легко – за строчкой строчка – В стозвонной медленной тиши, Чтобы никто не ставил точку, Чтоб не пропасть по одиночке И лечь на дно твоей души.

Им очень нужно говориться, Им нужно слышать словный звук И видеть наши с вами лица, Тогда в них оживает птица И счастье, и любовь, и друг.

Слова не ведают покоя, И каждое – как поводырь Мечтает взвиться над строкою, Взлететь под трепетной рукою И быть зачитанным до дыр.

Поделиться страницей